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C' est fou ce qu' un intermède météorologique
atypique comme une mini canicule au mois de février peut
bouleverser des petites habitudes de feignant endurci.
Il est en effet certain que si j' aime à paresser langoureusement
sur mon canapé l' après midi au lieu d' aller me
faire exploiter, il est encore plus vrai qu' en cette période
hivernale, je me calfeutre généralement aussi douillettement
qu' un ex-nazi dans une abbaye franciscaine afin d' échapper
aux rigueurs du climat. Or, il advint, comme indiqué plus
haut, que ce 4 février de l' An de Grâce 2004 après
la naissance de notre Seigneur ( Nique ta laïcité
), le temps était si clément que j' avais légèrement
entrouvert ma fenêtre afin de laisser folâtrer innocemment
un rayon de soleil dans mon salon pendant que j' écoutais
SHAM 69, les Clash et d' autres jeunes poètes en Doc Marten'
s.
Ainsi, je glandais avec ostentation en parcourant d' un œil
distrait un de ces
petits fanzines bâclés, mal agrafés et pleins
d' incongruités contestataires pour boutonneux gauchistes,
publications se multipliant ces temps-ci presque aussi vite que
les mises en examen d' élus UMP, sans qu' il y ait à
première vue d' ailleurs le moindre lien de cause à
effet d' après les services compétents.
Je perdais donc mon temps, avec une frénésie d'
opossum sous temesta, quand,
soudainement, j' entendis les échos d' une conversation
sous mes fenêtres.
Il s' agissait de deux quidams, vêtus de bleus prolétariens,
qui, tout en partageant quelques inhalations de goudrons et de
divers produits toxiques affectueusement manufacturés par
l' état, devisaient fort plaisamment des à-côtés
de leur métier de chauffagiste, noble tache s' il en existe...
En y prêtant un peu plus d' attention, je discernais des
rires gras, alternants avec une conversation d' une espèce
propre aux hommes du peuple attentifs à signifier leur
hétérosexualité triomphante aux alentours,
un peu comme les chats non opérés pissent sur les
paillassons dès que le printemps revient.
Ils parlaient de leurs clientes dépannées récemment,
évoquant les fantasmes qui faisaient bouillir leurs hormones
sous la frêle et laborieuse carapace de serge bleue masquant
tant bien que mal leur émoi, voire leur irrépressible
et populaire turgescence. Bref, pour être tout à
fait clair, Mimile expliquait à Dédé qu '
il lui aurait " bien péter le cul à la négresse
" ( je cite ). Scandalisé par ces propos implicitement
sodomites et explicitement racistes, je me proposais d' intervenir
et de remettre à sa place cet ouvrier en lui faisant toucher
du doigt ( en tout bien, tout honneur ) sa condition de frustré
à la position sociale subalterne quand Dédé
se mit à surenchérir en évoquant une option
triolisme qui provoqua le rire gêné de Mimile. Je
sentis immédiatement qu' un léger malaise s' était
installé entre les deux blaireaux. Ils tirèrent
donc prétexte d' avoir fini leur clope pour carrer leurs
miches d' obsédés velléitaires dans leur
utilitaire et s' arracher vers de nouvelles aventures...
Depuis ce jour, je ne peux plus croiser un type en bleu de travail
sans trembler
en songeant à la bestialité latente, maintenue péniblement
sous tutelle par la fatigue du travail, la castration sociale
et, un peu, la peur du gendarme. Reconnaissons le : si on peut
laisser nos compagnes attendre le plombier en étant relativement
rassurés, on le doit à Karl Marx, à Sigmund
Freud et, last but not least, au sémillant inspecteur Derrick.
Car derrière chaque chauffagiste se cache un volcan de
lubricité, un Priape à gourmette, un Rocco Siffredi
plein de cambouis. Et ça, franchement, ça fout les
boules...
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